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        每一步，都在把刚才那一剑的细节重新过一遍。

        剑有多快。

        血有多热。

        求饶的声音有多难听。

        他把兜帽拉得更低。

        风从领口灌进来，带着黑水河特有的腥冷。

        他低声自语，像在跟谁说话，又像只是在说给自己听。

        “第一个。”

        远处，山脊的另一侧。

        有火把的光亮在晃动。

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